O Costa & Silva se estende elevado cortando o centro velho ao meio, de um lado e do outro lado janelas espremidas entre paredes perfiladas que encurtam o horizonte.
Nas sacadas, quase nada, pessoas quase nunca, às vezes alguma roupa pendurada, janelas fechadas e vasos sem flores.
Na avenida carros passam e passam, largam para trás apenas o ruído, apenas a fumaça, os olhares indiferentes e apressados dos que passam.
Elementos compondo uma coisa uniforme, um corpo único e monótono.
Não há curvas ou sinuosidade, o espaço é espremido e esticado em uma incólume linha reta.
Lá embaixo sob as sombras do C & S, em meio à tétrica paisagem, olhares perdidos de esperança.
Ocultos, em meio à sombra,
rostos perdidos no tempo são um ponto cego na paisagem.
Rostos sem dono, rostos sem pessoas, pessoas sem pessoas.
A noite é fria como a paisagem, não há calor, não há sentimento, há apenas o estático movimento dos carros que passam lá em cima e embaixo.
Paredes e janelas, paredes que aprisionam e segregam, janelas que mesmo abertas estão fechadas.
Gente? ...Ou mobília velha descartada, guardados no porão são corpos (cansados) ocultos dos que passam.
O chão frio como leito, manchetes nos jornais e notícias como abrigo.
Solidão infinita e indisfarçável e frascos com a água ardente, um antídoto.
Olhares vagos e sem horizonte, à noite sob o viaduto dormir sem adormecer.

Gladyston Costa